• День рождения меня

    Сентябрь. Грибы - одни опята.

    Вода, как лёд, - не сунь руки.

    Я появился до заката

    И был записан в мужики.


    Меня крестили по крестьянски:

    Душистым хлебом и вином.

    Я росв деревне по - спартански,

    И спал всегда мертвецким сном.


    Какое б дело ни чесало

    Мой неуёмный детский раж,

    Мечтал у батьки стибрить сало,

    Взяв весь чердак на абордаж.


    Не пас коней. Не знал, где дышло.

    Терпеть не мог покос и зной.

    Ковбоя из меня не вышло,

    Как кнут ни вился надо мной.


    И батя в проданной панаме

    Меня благословляя в путь,

    Сказал: "Иди ты к энтой "маме",

    И энту "бабку" не забудь!"


    И вот скитаюсь я по свету

    В делах негодных никуда.

    Не нахожу я "маму" эту!

    И "бабки" тоже нет следа.


    Влачу судьбу свою вассала:

    Карьеры нет, и "Бабок" нет.

    Лишь неизбывный запах сала

    Нюх будоражит под обед.


    Да, я испорченю Видно это -

    Опёнок, выросший на пне.

    Лишь виночерпий - бабье лето -

    Подносит чарку солнца мне.


    15 сентября 2005 года

    Анатолий Сидоров

    Reply Follow