Сентябрь. Грибы - одни опята.
Вода, как лёд, - не сунь руки.
Я появился до заката
И был записан в мужики.
Меня крестили по крестьянски:
Душистым хлебом и вином.
Я росв деревне по - спартански,
И спал всегда мертвецким сном.
Какое б дело ни чесало
Мой неуёмный детский раж,
Мечтал у батьки стибрить сало,
Взяв весь чердак на абордаж.
Не пас коней. Не знал, где дышло.
Терпеть не мог покос и зной.
Ковбоя из меня не вышло,
Как кнут ни вился надо мной.
И батя в проданной панаме
Меня благословляя в путь,
Сказал: "Иди ты к энтой "маме",
И энту "бабку" не забудь!"
И вот скитаюсь я по свету
В делах негодных никуда.
Не нахожу я "маму" эту!
И "бабки" тоже нет следа.
Влачу судьбу свою вассала:
Карьеры нет, и "Бабок" нет.
Лишь неизбывный запах сала
Нюх будоражит под обед.
Да, я испорченю Видно это -
Опёнок, выросший на пне.
Лишь виночерпий - бабье лето -
Подносит чарку солнца мне.
15 сентября 2005 года
Анатолий Сидоров